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Diario de Tomasz Hajto: Entrada 1 - La Última CaladaMe llamaron. Sí, a mí. Supongo que todos los candidatos con un historial limpio y un PowerPoint lleno de gráficos bonitos dijeron que no. O quizás, solo quizás, en la directiva del Schalke 04 queda alguien con memoria. Alguien que recuerda que para salir de un pozo no necesitas un estratega con un máster en finanzas, sino a un tipo que sepa usar una pala. Y yo, créanme, he cavado muchos hoyos en mi vida, tanto dentro como fuera del campo. Busquen mi nombre en internet, adelante, no me ofendo. Verán "homicidio involuntario" al lado de una foto mía con cara de idiota. Verán "contrabando de cigarrillos". Mi vida ha sido una colección de malas decisiones y peores titulares. Pero aquí estoy, de vuelta en Gelsenkirchen, el único lugar del mundo donde la gente te juzga por cuánto sudas, no por los fantasmas que te persiguen. Esta no es una oportunidad de trabajo; es la última calada de un cigarrillo que se apaga, mi redención personal. Miro la plantilla que he heredado y veo el reflejo de mis propios errores: jugadores blandos, con sobrepeso de ego y faltos de carácter. Viven del escudo, pero no entienden el carbón que lo forjó. Pues se acabó. La filosofía a partir de ahora es simple, tan simple que hasta el más tonto de los delanteros modernos puede entenderla: se corre. Se corre hasta que los pulmones ardan, y luego se corre un poco más para que el de al lado no te llame cobarde. El único contrabando que voy a permitir en este vestuario es el de carácter y cojones. Llamadlo "Malocherfußball", llamadlo como os dé la gana. Para mí, es fútbol de verdad. La Knappenschmiede, nuestra cantera, será nuestra mina. Dejaremos de buscar diamantes pulidos fuera y empezaremos a picar nuestra propia piedra hasta sacar acero. ¿Los objetivos? Son tan claros como el vodka polaco. Primero, salimos de este lodazal llamado 2. Bundesliga. Segundo, nos asentamos en la élite para que nadie vuelva a reírse de nosotros. Y tercero, el único objetivo que realmente me quita el sueño: borrar esa sonrisa de superioridad de la cara de los payasos de amarillo y negro de Dortmund. Quiero que cada vez que jueguen contra nosotros, sus jugadores pidan el cambio en el minuto 60. Mi redención no consiste en convertirme en un buen hombre, eso es para las películas. Consiste en hacer del Schalke 04 el equipo más bastardo y difícil de enfrentar de toda Alemania. Pónganse cómodos. Esto no va a ser bonito. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 2. Fin de la Temporada 1Se acabó. La temporada ha terminado. Los jugadores celebran en el vestuario, se echan champán barato por encima y se hacen fotos para sus estúpidas redes sociales. Les dejo cinco minutos de gloria. Es todo lo que tendrán. Yo estoy en mi despacho, con la puerta cerrada, una botella de Zubrówka a medio empezar y el cenicero lleno. Miro por la ventana y no veo una ciudad celebrando, veo el próximo campo de batalla. Hemos ascendido. Campeones de la 2. Bundesliga. 81 puntos. 18 de ventaja sobre el segundo. Enhorabuena. Hemos hecho exactamente lo que nos pagaban por hacer, nada más. ¿Quieren una medalla por cumplir con su trabajo? Que se la compren. La afición está feliz, la directiva me da palmaditas en la espalda... sonrisas falsas. No se dan cuenta de que esto no ha sido una victoria, ha sido una huida. Hemos escapado de un pozo de segunda división, solo para darnos cuenta de que estamos al pie de una montaña llamada Bundesliga, y no tenemos ni cuerdas ni oxígeno. Nuestro presupuesto para fichajes era de un millón de euros. Nuestra deuda neta es de 191 millones. ¡CIENTO NOVENTA Y UN MILLONES! Ascender no era una opción, era la única forma de que este club no acabara vendido por piezas como un coche robado. Miro el calendario y no recuerdo las goleadas. Recuerdo el 0-3 contra el Werder Bremen en la Copa, una lección de humildad que nos vino de perlas. Recuerdo las derrotas por 1-0 contra Hannover y Dresden, partidos que demostraron que un mal día nos convierte en un equipo vulgar. Y sobre todo, recuerdo la última jornada, perdiendo 1-0 contra el Darmstadt cuando ya éramos campeones. ¿Relajación? Odio esa palabra. Es un veneno. Les demuestra que no están listos. La Bundesliga huele esa sangre y te devora. Tuvimos suerte de que esta liga estuviera llena de equipos mediocres. El año que viene no tendremos esa suerte. No todo ha sido un desastre, claro. Hubo soldados. Bryan Lasme, con 25 goles, hizo su trabajo: meter la pelota en la red. Es un animal, una bestia que entendió que su primera tarea era presionar como un loco. Nikola Katić, con 14 goles siendo central, ha sido el verdadero capitán de este equipo; un puto general en el área rival y en la nuestra. Anton Donkor, con 14 asistencias, ha sido un puñal incansable. Y el motor del centro del campo, Schallenberg y Bachmann, han corrido hasta quedarse sin aliento, como les pedí. El chico argentino, Sena, llegó en invierno y probó el barro alemán. Un gol y dos asistencias. No está mal. Ha aprendido más sobre lo que es el fútbol en estos seis meses que en toda su vida en Argentina. Aún es blando, pero tiene la mirada correcta. Tiene futuro, si sobrevive a mis entrenamientos. Pero seamos honestos. La cruda realidad está en los números que no salen en los titulares. Loris Karius, nuestro portero estrella, ha encajado 33 goles y sus estadísticas (xGP de -3.65) confirman lo que mis ojos veían: nos ha costado goles. Ha parado menos de lo que un portero decente debería. Con ese sueldo y ese rendimiento, ir a la Bundesliga con él como titular es un suicidio. Es mi primer problema a resolver. Este ascenso no es el final de un libro; es el puto prólogo. El trabajo de verdad, la batalla por la supervivencia, empieza ahora. Se acabaron las celebraciones. Mañana, a las 8 en punto, quiero ver a mis ojeadores. La guerra por no volver a este infierno acaba de comenzar. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 3. Fin de la Temporada 2 - El Sabor del "Casi"La última botella de Zubrówka está vacía. El cenicero, a rebosar. Miro por la ventana de mi despacho y la ciudad duerme. No hay celebraciones. No hay cánticos. Solo el silencio pesado de una oportunidad perdida, de un sueño que se nos ha escapado entre los dedos como arena. Miro la clasificación final y me río. Una risa amarga, seca. Quintos. Europa League. Y se siente como una puta derrota. Quintos. 61 puntos. Cualquiera diría que es un éxito. Un recién ascendido, con un presupuesto de mierda, clasificándose para Europa. La prensa habla de hazaña. El nuevo presidente, Fleger, me sonríe y me da palmaditas en la espalda, hablando de "un paso en la dirección correcta". Idiotas. Todos. ¿No lo ven? Estuvimos ahí. Tocamos la Champions con la punta de los dedos. A falta de unas pocas jornadas, éramos cuartos, por delante del puto Dortmund y del Leverkusen. Y nos caímos. Nos pudo el vértigo. Miro el calendario y veo la historia de dos temporadas. Una primera vuelta de ensueño, donde éramos segundos, corriendo como lobos, defendiendo como si cada partido fuera el último. Ganamos 4-1 al Bayern en casa. ¡4-1! Ese día, por un momento, creí que éramos invencibles. Que el espíritu de la mina podía conquistar el mundo. Pero luego llegó el invierno. El parón. Y algo se rompió. La segunda vuelta ha sido una sangría. Derrota tras derrota contra los de arriba: Union, Stuttgart, Bremen, Frankfurt, Bayern, Leverkusen, Leipzig... Nos tomaron la medida. Descubrieron que si nos presionaban arriba, nuestro castillo de naipes se venía abajo. El 1-6 contra el Eintracht fue una humillación que no olvidaré. Me demostró que aún somos un equipo de segunda con un traje de primera. Los héroes de la primera vuelta se convirtieron en hombres. Bryan Lasme ha terminado con 23 goles, el segundo máximo goleador de la liga. Un animal. Ha demostrado que tiene nivel para esto. Pero ha estado demasiado solo. Marius Müller ha sido el mejor fichaje que he hecho en mi vida. Un muro. Un líder. Ha evitado goleadas que nos habrían hundido en la miseria. Tristan Osmani, el niño, ha explotado: 6 goles y 11 asistencias. Ha sido la única luz en la oscuridad de la segunda vuelta. Se ha echado el equipo a la espalda con 20 años. Tiene el carácter que exijo. El resto... han cumplido. Han corrido. Han luchado. Pero les ha faltado calidad. Nos ha faltado fondo de armario. Cuando los titulares se cansaban, los que salían del banquillo no mantenían el nivel. Y ahora, Europa. La directiva está contenta. "Más ingresos", dicen. No entienden nada. No estamos preparados. Jugar jueves y domingo con esta plantilla es un suicidio. Es la receta perfecta para luchar por el descenso en la liga y hacer el ridículo en Europa. Y esa deuda, esos 192 millones, sigue ahí, como un ancla atada a nuestro cuello. El objetivo era la salvación. Lo hemos conseguido con creces. Pero el sabor de boca es amargo. Hemos probado el caviar y ahora tenemos que volver al pan duro. He demostrado que puedo construir un equipo competitivo de la nada. Ahora tengo que demostrar que puedo gestionar las expectativas, el cansancio y la presión de ser un equipo europeo. El trabajo de este verano será el más difícil de mi carrera. Necesito más soldados. Necesito más profundidad. Necesito que los niños como Osmani se conviertan en generales. No hay tiempo para descansar. La próxima temporada empieza hoy. Y será, si cabe, un infierno aún mayor. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 4. Fin de la temporada 3 - El Eco de BerlínLa temporada ha muerto. Larga vida a la temporada. En la ciudad hay un murmullo de satisfacción. Sextos en la liga. Otra vez en Europa. La directiva me da palmaditas en la espalda, esta vez con un poco más de convicción. Hablan de "crecimiento sostenible" y "consolidación del proyecto". Palabras. Palabras vacías que se dicen en despachos con aire acondicionado. Yo prefiero el lenguaje del barro y la sangre. Sextos. 55 puntos. Ser sexto es como ser el invitado más guapo en la boda de otro. Nadie te recordará. Solo significa que el año que viene tendremos que volver a luchar en dos frentes, con el mismo cansancio y el doble de expectativas. Esta temporada no se define por ese sexto puesto. Esta temporada se define por dos noches. Una de vergüenza y otra de un orgullo amargo, casi doloroso. La vergüenza tiene nombre búlgaro: Ludogorets. Fuimos a su pocilga en la Europa League y nos creímos los reyes de la Bundesliga. Nos metieron cuatro. Cuatro. Fue una lección de humildad que algunos necesitaban. Les ganamos en casa, claro, cuando la presión ya se había ido, pero fue tarde. Nos enseñaron que en Europa, si te relajas un segundo, te desnudan y se ríen de ti delante de todo el continente. Lección aprendida. A golpes, como debe ser. Luego está el orgullo. La DFB-Pokal. La Copa. Ese camino sí fue nuestro. Eliminamos a rivales, sudamos en prórrogas, luchamos como perros hasta llegar a la final. A Berlín. El Olympiastadion. Un mar de azul y blanco. Por un momento, solo por un momento, el fantasma de la gloria pasada de este club pareció volver. Pero al otro lado estaba el Bayern. Y la realidad es una puta apisonadora. 0-2. Luchamos, pero no fue suficiente. Ver a esos millonarios de Múnich levantar el trofeo mientras mis jugadores miraban con el alma en los pies... ese es el combustible que necesito para el año que viene. Ese dolor es más útil que cualquier medalla. Miro los números que importan. Bryan Lasme. 26 goles. Un animal. Una bestia a la que solo le tienes que señalar la portería. Su trabajo no es jugar bonito, es ejecutar. Y ha sido nuestro verdugo. Marius Müller. Qué portero. Los listillos de los datos dicen que nos ha salvado casi 9 goles más de lo esperado. Yo digo que nos ha salvado el culo una y otra vez. Es el único hombre tranquilo en un tiroteo. Un muro. Los niños siguen creciendo. Tristan Osmani, con 8 goles y 12 asistencias, ya no es una promesa, es una realidad. Le falta mala leche, pero la aprenderá. El argentino, Fabricio Sena, con 11 goles y 10 asistencias, ha demostrado que el frío alemán no solo curte, sino que también afila. Y en las bandas, Sead Hakšabanović ha sido un puñal silencioso con 14 asistencias. No hace ruido, solo hace daño. ¿Lo mejor de todo? Miro el informe financiero. Cuando llegué, este club debía 191 millones. El año pasado, 120. Ahora, la deuda neta es de menos de 60 millones. ¡SESENTA! Los contables deben estar teniendo orgasmos en sus hojas de cálculo. Para mí, solo significa una cosa: el ancla que nos ahogaba ahora es solo una cadena. Seguimos sin ser libres, pero al menos podemos nadar. Pero no todo es vodka y sonrisas. Recuerdo marzo. Una bofetada de 6-1 contra el Bayern. Una derrota en casa, en nuestro Revierderby, contra esos payasos de amarillo y negro. Una derrota contra el Union Berlin. Tres partidos que nos enseñaron cuál es nuestro sitio. Todavía no estamos listos para sentarnos en la mesa de los mayores. Somos el pariente pobre al que invitan por compromiso. Se acabó. El eco de la final perdida en Berlín resonará en el vestuario cuando volvamos. Lo usaré como un látigo. La próxima temporada no vamos a Berlín como turistas. La próxima temporada, vamos a la guerra. Y esta vez, pienso ganarla. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 5. Fin de la Temporada 4 - Los Cimientos de un Nuevo DomEl último sorbo de Stauder, la cerveza de nuestra tierra, sabe a metal y a tierra. Amargo. Como esta temporada. El despacho está en silencio, solo se oye el zumbido de la ciudad ahí fuera, una ciudad que duerme satisfecha. Idiotas. Se conforman con tan poco. Levanto la vista y veo el resumen del año en la pantalla. Quinto puesto. La misma puta marca en la pared de la mina que el año pasado. Hemos picado y picado durante meses para acabar exactamente en el mismo nivel, sin ver la luz del sol. Atrapados en el purgatorio de la Europa League. La temporada ha terminado y el sentimiento no es de alegría, es de impaciencia. De una rabia sorda. Cualquiera que mire la clasificación dirá que hemos cumplido. Quintos. Nos hemos asentado. Pero yo no vine aquí para asentarme. Yo vine para conquistar. Miro el calendario y es la historia de un equipo con dos caras. Un Dr. Jekyll que juega en casa y un puto Mr. Hyde que se arrastra por el barro ajeno. En nuestro Veltins, con el rugido de nuestra gente, hemos sido gigantes. Le ganamos al Bayern. Sí, 2-0. Vieron lo que es el Malocherfußball de verdad. Le ganamos al Dortmund, nuestro Revierderby. 2-1. Esa noche, la ciudad olía a victoria y a Currywurst, y por un momento, todo pareció tener sentido. Y luego está Europa. Echamos a la Juventus. A la Vecchia Signora. Le ganamos en Turín y le ganamos en casa. Demostramos que este escudo todavía pesa en el continente. Les recordamos lo que es Schalke. Pero esa es la cara bonita. La que sale en las postales. La otra cara es la que me revuelve el estómago. La del 1-4 en Dortmund, una herida que todavía supura. La del 1-5 contra el Leipzig, o la del 1-5 en St. Pauli. Humillaciones. Partidos donde nos desnudaron y nos recordaron que todavía somos un equipo en construcción, un gigante con pies de barro. Y la Copa... caer en segunda ronda contra el Stuttgart. Una Blamage. Inaceptable. Una mancha en nuestro honor. Y la eliminación contra el Niza en Europa... 180 minutos para no meter un solo puto gol. Impotencia. Frustración. Entonces, ¿qué hemos ganado este año? Miro otro informe. La deuda. 63 millones de euros. Cuando llegué, este club era un moribundo con 191 millones de deudas. Ahora... ahora respiramos. Ya no llevamos el ancla atada al cuello, solo una cadena. Y con esa cadena hemos aprendido a nadar. Y entonces llega la noticia. La que lo cambia todo. El presidente Fleger quiere construir un nuevo estadio. Un nuevo hogar. Un nuevo Dom para nuestro pueblo. De repente, todo este sufrimiento, cada punto perdido, cada entrada a ras de suelo en el barro, cobra un nuevo significado. No estábamos solo luchando por sobrevivir. Estábamos poniendo los cimientos. El Veltins-Arena es historia, es nuestro hogar. Pero el futuro exige más. Y nosotros, con nuestro sudor y nuestra sangre, le hemos dado a este club la oportunidad de soñar con un futuro. Hemos pasado de ser un club en venta a uno que se atreve a construir un nuevo coliseo. Este quinto puesto ya no me sabe a fracaso. Sabe a trabajo a medio hacer. Sabe al último turno en la mina antes de empezar a construir algo nuevo en la superficie. El año que viene, no jugamos solo por la Champions. Jugamos por merecer las llaves de nuestra nueva casa. Glück auf. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 6. Fin de la Temporada 5 - El Peso del AceroDejo el vaso sobre la mesa, el líquido ámbar apenas se mueve. El despacho está en silencio, solo roto por el zumbido lejano de una ciudad que celebra. Una celebración que no comparto. No todavía. En la vitrina, dos nuevas piezas de metal reflejan la luz de la lámpara. La DFB-Pokal y la Europa League. Pesan. Huelen a esfuerzo. A trabajo hecho. Miro los titulares de los periódicos esparcidos sobre la madera. "Doblete histórico". "El renacer del Schalke". "Hajto, arquitecto de un campeón". Palabras. Bonitas, pero vacías. Prefiero la fría honestidad de los números y de los recuerdos. Lo conseguimos. Hemos traído dos trofeos a Gelsenkirchen. La Copa Alemana, ganada con una autoridad aplastante en Berlín. 4-0. Un trabajo limpio, una obligación cumplida. Y la Europa League. La conquistamos en el lugar más improbable, en el corazón del territorio enemigo, en el Westfalenstadion. Un 2-0 contra el Newcastle. Sentir el silencio de ese estadio mientras levantábamos una copa europea... ese recuerdo vale más que el propio metal. Y en la liga, segundos. Directos a la Champions League. A la mesa de los hombres, donde se cena con cuchillo y tenedor, no con las manos. La prensa me da premios. Los jugadores me dan premios. He alcanzado los 200 partidos en este banquillo. Dicen que es un hito. Yo digo que son 200 batallas, algunas ganadas, otras perdidas, todas sufridas. Reviso el rendimiento de mis soldados, especialmente el de los nuevos reclutas que llegaron este verano para cambiarlo todo. Maximiliano Gómez: El pistolero. Futbolista del Año en Alemania. 36 goles. No hay más que decir. Se le fichó para ser un asesino, y ha sido un verdugo. Gerard Rebollo: El niño de la Knappenschmiede. Mejor Jugador de la Europa League con 18 años. Anotó 12 goles. Le dimos la oportunidad y ha demostrado que el futuro de este club está en nuestra propia mina. Ya no es una promesa, es un líder. Alidu Seidu, Alexandro Bernabéi, Ruslan Litvinov, Nihad Mujakić: La nueva muralla. La defensa ha sido una fortaleza. Han traído la solidez y la mala leche que nos faltaba. Se acabaron los regalos. Santiago Ascacíbar y Matvey Kislyak: Sangre y cerebro para la medular. El argentino ha sido el perro de presa que esperábamos, y el joven ruso ha demostrado tener la visión de un veterano. Han sido el equilibrio perfecto. Enzo Kana-Biyik y Pablo Solari: Pólvora fresca para el ataque. Han sido revulsivos de lujo, cuchillos afilados que han cambiado partidos desde el banquillo. Han entendido su rol y han esperado su momento. Pero la memoria es una amante cruel, y yo no la olvido. No olvido el 1-4 en Múnich. No olvido el 1-4 en Dortmund en liga. No olvido el 1-5 en casa contra el Leipzig. Noches oscuras donde nos recordaron que, aunque tengamos copas en la vitrina, ellos siguen teniendo la corona. Ganar batallas no te convierte en rey. Y la guerra por el Meisterschale la hemos vuelto a perder. Este doblete no es un destino, es una estación de paso. Es la prueba de que el método funciona, de que el acero que forjamos es real. Pero la cima de la montaña sigue ahí, dominada por los mismos de siempre. Y nosotros seguimos abajo, mirándola. La celebración ha terminado. La próxima temporada no empieza en agosto. Empieza ahora. La Champions League nos espera, y el Bayern sigue en el trono, sonriendo con suficiencia. El año que viene, no vamos a defender nuestros títulos. Vamos a arrebatarles el suyo. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 7. Fin de la Temporada 6 - El Sabor Agridulce de BerlínHay un trofeo nuevo en la vitrina. Uno que ya conocemos, pero que sabe diferente. Más pesado. Más real. La DFB-Pokal. Otra vez nuestra. Miro los recortes de prensa. "Hajto forja su leyenda". "El Schalke vuelve a reinar en Berlín". Palabras. Solo palabras que intentan describir una noche de locura. Yo prefiero los hechos. Y el hecho es que el trofeo está aquí, frío y brillante. Lo hemos hecho. Otra vez. Hemos vuelto de Berlín con la DFB-Pokal bajo el brazo. Pero esta vez ha sido diferente. Esta vez no ha sido un paseo. Ha sido arrancada de las fauces del puto dragón. 4-3 en la prórroga contra el Bayern de Múnich. Una batalla épica. Un partido de hombres. Ver a mis soldados levantar esa copa, exhaustos, sangrando, con la mirada de los que han ido al infierno y han vuelto con el tridente del diablo... ese momento. Ese puto momento lo justifica todo. Pero la resaca de Berlín es amarga. Miro la clasificación de la liga. Cuartos. Un puesto de Champions League. La directiva está contenta, el objetivo está cumplido. Para mí, es un fracaso. Un fracaso de 19 puntos. Esa es la distancia que nos separa del Bayern. Hemos sido los mejores del resto. Un título para los mediocres. Hemos perdido partidos estúpidos, como ese 0-1 en casa contra el propio Bayern, o el 2-3 contra el Leipzig. Ahí se nos fue la liga. No hemos tenido la consistencia. No hemos tenido el hambre para aguantar 34 jornadas. Y Europa... la Champions League. El baile de los reyes. Hemos llegado, hemos visto y nos han pintado la cara. Nos eliminó el Manchester City en octavos. Les ganamos en su casa 2-1, una noche de orgullo, pero la derrota en nuestro Veltins-Arena nos condenó. Nos enseñaron que en esa mesa no se puede ir de farol. O tienes la mejor mano, o te despluman. Y a nosotros nos desplumaron. La temporada ha tenido héroes, por supuesto.Bertuğ Yıldırım. El turco. La millonada que pagamos por él. Y los ha devuelto. 27 goles. Torschützenkönig. El máximo goleador de la Bundesliga. Ha sido nuestro martillo, nuestro cañón. Ha demostrado que el dinero, a veces, si lo gastas en un guerrero y no en una estrella de porcelana, merece la pena. El resto... han cumplido. Han sudado. Han luchado. Pero no ha sido suficiente. Así que aquí estamos. Con un pie en el cielo, celebrando una Copa heroica, y el otro en el barro, lamentando una liga que ni siquiera hemos disputado. Con un billete para volver a la Champions, sabiendo que todavía no somos reyes, solo invitados con una buena armadura. La celebración se ha acabado. El sabor de la victoria en Berlín ya se desvanece. Solo queda el regusto amargo de la distancia que nos separa del trono. El trabajo para la próxima temporada empieza ahora. Y esta vez, no quiero ser el mejor del resto. Quiero ser el puto rey. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 8. Fin de la Temporada 7 - El Último Baile en el Trono de CarbónLevanto la vista. Sobre la mesa, reflejando la luz tenue de la lámpara, descansa el Meisterschale. Es más pesado de lo que imaginaba. Pesa más que el metal del que está hecho. Pesa 66 años de sequía, de esperas, de "casi". No lo miro con alegría. Lo miro con el respeto que se le tiene a un enemigo formidable al que, por fin, has vencido. La ciudad celebra ahí fuera. Que lo hagan. Se lo han ganado. Yo, esta noche, solo necesito el silencio y el frío contacto con este escudo de plata. Y la certeza de que el final de mi camino aquí está cerca.Lo hemos hecho. Esas tres palabras resuenan con un eco extraño. Campeones de la Bundesliga. Hemos derribado al gigante de Baviera. Hemos devuelto este escudo a la cima de Alemania. La prensa habla de hazaña, de un cuento de hadas, del primer título desde 1958. Cuentos. Esto no ha sido magia. Ha sido la consecuencia inevitable del sudor, la sangre y la disciplina. Ha sido picar piedra, día tras día, hasta que la montaña se vino abajo Miro la clasificación final. 83 puntos. Por encima del Bayern, por encima del Dortmund, por encima de todos. Recuerdo las batallas, no los paseos. El 4-0 a esos payasos de amarillo y negro en nuestro Revierderby. El 6-1 al Leipzig. El 8-4 al Gladbach. Noches en las que este equipo no jugó al fútbol, desató una puta tormenta. Llevo 300 partidos en este banquillo. 300 noches de insomnio, de dudas, de rabia. Dicen que he hecho historia, que soy de los mejores entrenadores polacos. Chorradas de periodistas que nunca han olido el barro de un vestuario. Mi único legado está en el campo. Y en el campo, mis soldados han sido gigantes: Bertuğ Yıldırım. El turco. El cañón por el que pagamos una fortuna. 37 goles. Torschützenkönig. Ha devuelto cada céntimo con intereses de sangre y sudor. No es una estrella, es un martillo pilón. Tristan Osmani. El maestro. A sus 25 años, ha dejado de ser el niño prodigio para convertirse en el cerebro de la operación. 14 asistencias, 8 goles. Cuando él tiene el balón, el equipo respira. Patrick Wimmer. El "Perfeccionista". Pagamos 36 millones por él, y ha demostrado por qué. Un puñal incansable, un dolor de muelas para cada defensa que se ha cruzado en su camino. Luís Maximiano. El muro portugués. Llegó para darnos seguridad y nos ha dado un título. Sus paradas nos han mantenido vivos cuando la lógica decía que estábamos muertos. Ha sido el general que necesitábamos en la retaguardia. Pero la memoria, esa vieja puta, no me deja disfrutar del todo. Me susurra al oído nuestros fracasos. La Supercopa, perdida contra el Bayern. La Copa, eliminados en tercera ronda por el mismo verdugo. Y la Champions League... ah, la Champions. Llegamos a cuartos, sí. Y el Inter de Milán nos metió cinco en nuestro propio estadio. Un 0-5. Nos enseñaron, con una crueldad exquisita, que para cenar en la mesa de los reyes de Europa, no basta con llevar una corona de cartón. Hay que tener un trono de acero. Así que aquí estoy. Rey de Alemania, pero un plebeyo en Europa. Con el trofeo más deseado en mis manos, pero con el sabor amargo de la humillación europea todavía en la boca. Y siento el peso de estos años. Siento el cansancio en los huesos. Vine aquí buscando una redención, no la inmortalidad. Y la he encontrado. He devuelto a este club a la cima. Mi trabajo, mi promesa, está casi cumplida. La temporada que viene será, casi con toda seguridad, mi último baile. Un último turno en la mina. Defender el trono de la Bundesliga y un último asalto a esa puta corona europea. Dejaré a este club en la cima, o moriré en el intento. Pero después... después, necesitaré silencio. Necesitaré un lugar donde el único eco sea el del viento, no el de 60.000 gargantas coreando mi nombre.Esta victoria no es un final. Es una advertencia. Ahora somos la presa. Ahora todos querrán nuestra cabeza. La celebración se ha acabado. El trabajo, el último trabajo, empieza ahora. Diario de Tomasz Hajto: Entrada 9. Fin de la Temporada 8 - El Sabor Agridulce de BerlínSe acabó. Mi última temporada. Mi último turno en la mina. Y nos vamos con una última cicatriz... y una última venganza. Hemos ganado la DFB-Pokal. Sí. En Berlín. Contra ellos. Contra los payasos de amarillo y negro. Y no ha sido una victoria. Ha sido una puta humillación. Un 4-0. Ver sus caras descompuestas, ver a sus aficionados abandonar el estadio en el minuto 70... ese momento. Ese momento en el Olympiastadion, con nuestra gente rugiendo, ha lavado muchas de las heridas de este año. Es la despedida perfecta. Pero la resaca de Berlín es amarga.Porque esa copa no esconde la verdad. La Bundesliga se nos ha escapado. Segundos. A un puto punto del Dortmund. Nos han robado la corona por un suspiro, por un mal partido, por un gol encajado en el último minuto en algún campo de mierda. Y duele. Duele como un puñal en las costillas. Y la Champions League. La Orejona. La olimos. Semifinales. Contra el PSG. Empatamos en casa, y caímos en París. 2-1. A un solo gol de la final. A un puto palmo de la gloria eterna. El "casi" más doloroso de mi carrera.Miro a los soldados que han luchado esta última guerra. Bertuğ Yıldırım: El Sultán. 25 goles. Nos ha llevado en volandas hasta donde hemos llegado. Un guerrero. Osmani y Rebollo: Los cerebros. 14 y 15 asistencias. La magia que ha alimentado a la bestia. Tom Rothe y El Chadaille Bitshiabu: Mis nuevos generales. Han convertido la defensa en un muro. Han valido cada céntimo. He dirigido mi partido número 300. He traído títulos a este club. Pero me voy con la sensación del trabajo inacabado. Dejo un equipo campeón de Copa, sí. Un equipo que ha asustado a los reyes de Europa. Pero dejo un equipo subcampeón de Alemania. El despacho está casi vacío. Solo quedan los fantasmas de ese punto que nos faltó. Es hora de irse. Dejo las llaves y dos trofeos sobre la mesa: la Supercopa que ganamos en agosto y esta última Pokal. Un buen botín. Pero no es el que yo quería. Mi tiempo aquí ha terminado. El silencio, por fin. Glück auf, mein Schalke.

Las luces de Riazor ya no brillan en las noches europeas y el eco del "Súper Dépor" se ha convertido en un susurro melancólico. El gigante gallego, aquel equipo que tuteó a los más grandes y conquistó una Liga contra todo pronóstico, se encuentra perdido, lejos de los focos y con el peso de una historia demasiado grande para sus hombros actuales. En una era dominada por los petrodólares y los fichajes galácticos, el Deportivo de la Coruña ha sido relegado al olvido, atrapado en la dura realidad de la Segunda División y con las arcas vacías. El camino de vuelta a la cima parece imposible, una quimera inalcanzable. Pero la respuesta nunca estuvo en el dinero. La clave para despertar al gigante dormido no se encuentra en el mercado, sino en casa, en los campos de entrenamiento de la Ciudad Deportiva de Abegondo. Para desvelar ese secreto, regresa el eterno capitán, José Ramón. Un hombre que ya una vez lideró al equipo desde la oscuridad hasta la gloria y que ahora vuelve al banquillo no con una chequera, sino con un plan. Basado en la analítica de datos, el ojeo minucioso y una fe inquebrantable en la cantera, su misión es iniciar una reconquista silenciosa. Este no es el relato de un ascenso; es la forja de una identidad, la construcción de un club sostenible que demuestre al mundo que el mayor tesoro del Dépor siempre ha sido su gente. El secreto de Abegondo está a punto de ser revelado. Objetivos: Situar al equipo entre los habituales en Europa con un proyecto sostenido con la cantera y método moneyball Temporada 1 Cuando el eterno capitán José Ramón regresó al banquillo, más de uno en Coruña pensó que se había equivocado de década. Su plan, bautizado como "El Secreto de Abegondo", sonaba a poción mágica de un druida gallego más que a un proyecto de fútbol moderno. Con veteranos que se negaban a hacer las maletas y un vestuario que parecía una cumbre de la ONU, con más cedidos que jugadores en propiedad, el objetivo del ascenso parecía una quimera. La directiva pedía luchar por subir; la afición soñaba con ello. Nadie, absolutamente nadie en su sano juicio, se imaginó que este equipo, construido con retales, canteranos con acné y un delantero italiano prestado, acabaría descorchando el champán como campeón de LaLiga Hypermotion. El "Tsunami Blanquiazul" fue menos una táctica y más un estado de ánimo. Riazor vio a un equipo que presionaba como si le debieran dinero y atacaba con la alegría de un adolescente en su primer festival. Samuele Mulattieri, un bombardero llegado de Italia, se hinchó a marcar goles (28, nada menos) con la contundencia de un centurión romano, mientras un chaval inglés llamado Charlie Patiño impartía clases de fútbol en el mediocampo con la flema de un Lord. A su alrededor, los niños de Abegondo, como David Mella y Rubén López, corrían más que los caballos de Padrón, demostrando que el secreto de la casa era, simplemente, tener más hambre que nadie. Por supuesto, no todo fue un camino de rosas, y la humillante eliminación copera contra el Pontevedra sirvió como cura de humildad y, probablemente, para centrarse en lo que de verdad importaba: hacer historia en la liga. Y así, contra todo pronóstico, se obró el milagro. El Deportivo de La Coruña no solo ha vuelto a Primera División, sino que lo ha hecho por la puerta grande, levantando un título que sabe a gloria bendita. Los mismos que arqueaban la ceja en agosto ahora corean el nombre de un José Ramón que ha pasado de leyenda en el césped a arquitecto de sueños en la banda. El Secreto de Abegondo ha dejado de ser un susurro para convertirse en un grito que resuena en toda España. El gigante ha despertado. Ahora empieza lo divertido: el año que viene nos tocan el Madrid y el Barça. Que vayan preparando las raciones extra de pulpo, porque este equipo tiene un hambre voraz. Temporada 2 El retorno del Dépor a Primera fue recibido con el cariño que se le tiene a un abuelo que vuelve a casa por Navidad: mucha nostalgia, palmaditas en la espalda y la certeza de que no aguantaría el ritmo de los jóvenes. Los expertos nos daban por desahuciados antes de empezar, augurando una lucha encarnizada por no volver al pozo de Segunda. La directiva, con un optimismo conmovedor, pedía "combatir con valentía contra el descenso". Lo que nadie se esperaba es que el "Secreto de Abegondo" de José Ramón no era una receta para sobrevivir, sino un manual para conquistar. Con un delantero ucraniano de nombre impronunciable (Kukharevych) y un portero alemán (Mantl) fichados con la calderilla del sofá, este equipo ha convertido cada partido en Riazor en una fiesta de pulpo y goles. La temporada ha sido una montaña rusa de emociones que haría vomitar a un astronauta. Empezamos dubitativos, pero la maquinaria del "Tsunami Blanquiazul" se engrasó con victorias épicas en casa, como el 2-0 a un Barça que todavía busca el balón o el 6-1 a un Valencia que se fue de Riazor necesitando terapia. Kukharevych se ha destapado como un depredador del área, metiendo 22 goles que han valido su peso en oro. A su lado, los de siempre: Villares corriendo como si le persiguiera la Santa Compaña y Patiño poniendo pases que deberían ser expuestos en el Prado. Por supuesto, no todo fueron alegrías. La eliminación en Copa contra Osasuna nos recordó nuestra condición de mortales, y las palizas contra el Madrid y el Barça nos enseñaron lo que cuesta el pan en la panadería de los ricos. Al final, con el corazón en un puño, el Dépor no solo se ha salvado con una holgura insultante, sino que ha pescado un billete para la Conference League en la última jornada. ¡Europa, allá vamos! Séptimos en LaLiga, por delante de equipos con presupuestos de superproducción de Hollywood. José Ramón ha pasado de ser una leyenda a ser un santo al que ponerle una vela. Los mismos que nos daban por muertos, ahora se preguntan cuál es el secreto de este equipo. Y el secreto, señores, sigue guardado bajo llave en los campos de Abegondo. Que se prepare el continente, porque la verbena gallega está a punto de empezar una gira europea. Temporada 3 Nadie daba un duro por nosotros. La idea de jugar en Europa era vista en Coruña como una excusa para que la afición cogiera vuelos baratos y probara cervezas raras. El plan original era la Conference League, una especie de Interrail futbolístico para coger experiencia. Pero entonces, la UEFA, en un acto de generosidad que aún se estudia en Cuarto Milenio, nos regaló un billete para la Europa League. La directiva, fiel a su política de fichar con lo que encuentra en los cojines del sofá, nos trajo un delantero serbio de 20 años (Zivkovic) por lo que cuesta un piso en Arteixo y un extremo croata (Murić) que llegó más gratis que el aire que respiramos. Los gurús del fútbol nos daban por eliminados en la fase de grupos. Pobres ilusos. La temporada en Liga ha sido un electrocardiograma de un hombre a punto de ver al Dépor en una final. Capaces de recibir un sonrojante 1-5 del Sevilla en casa que nos hizo replantearnos la vida, y a la semana siguiente endosarle un 6-1 al Betis como si tal cosa. A los grandes les perdimos el respeto. Fuimos al Camp Nou y le ganamos 1-2 a un Barça que todavía debe estar buscando a David Mella por las ramblas. El "Tsunami Blanquiazul" no avisaba, simplemente arrasaba. Y los nombres propios... ¡qué espectáculo! El imberbe Zivkovic ha metido 26 goles, convirtiéndose en el terror de los defensas de media Europa. A su lado, Diego Villares, nuestro Forrest Gump particular, ha decidido que además de correr por tres, ahora marca goles como si no hubiera un mañana (¡17!). Y Charlie Patiño sigue dando pases con escuadra y cartabón que deberían cotizar en bolsa. Mención especial para Murić, un señor que llegó a coste cero y ha repartido 16 asistencias. El mejor chollo desde las rebajas de enero. Pero la verdadera verbena, la orquesta Panorama de nuestra temporada, fue Europa. Tras una fase de grupos en la que parecíamos un turista con chanclas y calcetines, llegaron las eliminatorias. Y el Dépor se puso el frac. Despachamos al Gladbach con un 6-0 global que aún escuece en Alemania. Nos vengamos del Sporting de Portugal con una autoridad pasmosa. Y llegó la semifinal contra el Anderlecht. Perdimos 2-0 allí. La prensa ya escribía nuestro obituario. Pero se olvidaron de que la vuelta era en Riazor. Aquella noche mágica, con un 4-1 épico, nos colamos en una final europea. La final contra el Atalanta fue el equivalente a quedarte sin batería en el móvil cuando estás a punto de ganar el Wordle. Un 1-0 doloroso que nos dejó con cara de tontos, pero con el orgullo de un pavo real. Al final, entre goleada y susto, el equipo no solo ha repetido la gesta europea, sino que la ha superado con creces. Cuartos en Liga. ¡CUARTOS! La temporada que viene, el himno de la Champions sonará en Riazor. Que vayan preparando los desfibriladores en la ciudad. El "Tsunami Blanquiazul" ha subido de categoría: ahora es un maremoto con ganas de conquistar Europa. Temporada 4 La pretemporada fue un paseo militar contra equipos cuyos nombres parecían sacados de un generador aleatorio. Goleadas de escándalo para coger moral antes de que empezara lo serio. Y lo serio empezó pronto: debut en Champions con un 6-1 al Dinamo de Kiev y paliza a domicilio por 0-4 al Ajax. Media Europa se atragantó con el café. El "Tsunami Blanquiazul" no había venido a la Champions de turismo, había venido a llevarse la vajilla. En Liga, la historia fue la de Sísifo con una camiseta del Dépor. Empujábamos la roca hasta la cima, pero siempre se nos acababa cayendo. Hemos tuteado a los dos gigantes: ganamos 2-0 en el Metropolitano al Atleti y empatamos 1-1 en el Bernabéu. Pero en Riazor nos pintaron la cara tanto el Barça como el Madrid. Nos hemos convertido en ese hermano mediano respondón que le roba el bocadillo a los mayores de vez en cuando, pero que todavía duerme con una luz encendida. Al final, un meritorio 3er puesto, volviendo a sellar el pasaporte para la Champions. Ya no somos una sorpresa, somos una puñetera realidad. Si hay un equipo que tiene nuestro número de teléfono, ese es el Atleti del Cholo. En la Supercopa de España, nos eliminaron en semifinales en un partido loco que acabó 4-3 en la prórroga. En la Copa del Rey, más de lo mismo: semifinales y para casa. Parece que Simeone tiene un muñeco de vudú con la cara de nuestro escudo. A pesar de todo, llegar a semifinales en ambas competiciones es un éxito rotundo. Nuestra primera aventura en la máxima competición ha sido para enmarcar. La fase de grupos fue una montaña rusa. Capaces de golear al Ajax fuera y al Leipzig en casa, pero también de recibir un sonrojante 5-0 del Inter en Milán que nos recordó que en Europa hay señores muy serios que no están para bromas. Pasamos la fase previa contra el AC Milan con una victoria épica en San Siro por 2-3, y el sorteo de octavos nos deparó el coco: el FC Barcelona. La ida en Riazor fue una de esas noches mágicas, un 2-1 con el estadio rugiendo como en los viejos tiempos. Por un momento, creímos que el "Súper Dépor" había vuelto. Pero la vuelta en el Camp Nou fue un baño de realidad. Un 4-1 que nos mandó a casa con la cabeza alta, pero eliminados. Morimos matando, eso sí. Este año, la responsabilidad se ha repartido. Kukharevych y Zivkovic se han turnado para ser los pistoleros, con 6 y 13 goles en Liga respectivamente. Pero la verdadera estrella ha sido Christián Herc, nuestro hombre para todo. El eslovaco ha sido el mejor del equipo en Champions y Copa, apareciendo en los momentos clave con goles y asistencias. Y qué decir de los de siempre: Murić sigue siendo un francotirador desde la banda y la conexión gallega de Mella y Yeremay ha puesto en aprietos a las mejores defensas de Europa. Temporada 5 Llegamos a esta quinta temporada con la mochila cargada de lecciones. Ya no éramos los advenedizos que pedían permiso para sentarse en la mesa de los grandes; éramos el equipo que les quitaba la silla. La directiva, que antes hablaba de "ser competitivos", ahora exigía resultados en la "zona alta". El plan de José Ramón, "El Secreto de Abegondo", había dejado de ser un proyecto para convertirse en una máquina de ganar, y España entera se preguntaba hasta dónde podía llegar este Dépor construido con fe, datos y talento de casa. La temporada ha sido una sinfonía de fútbol total, una demostración de autoridad que ha silenciado a los escépticos. La Liga no ha sido una carrera, ha sido una coronación. Nos hemos proclamado CAMPEONES DE LALIGA con una superioridad insultante, sumando 93 puntos y dejando al Real Madrid y al Barcelona peleando por las migajas. Riazor se convirtió en una fortaleza inexpugnable donde cayeron todos, incluido un Barça al que le endosamos un 4-0 que todavía escuece en la Ciudad Condal. Pero la verdadera consagración llegó en enero. En la Supercopa de España, escribimos una de las páginas más gloriosas de nuestra historia reciente. Primero, nos vengamos del Barça en semifinales con un 3-2 épico. Y en la final, contra esa bestia negra llamada Atlético de Madrid, el equipo sacó un carácter de leyenda para ganarles por 3-2 y levantar el primer gran título de la era José Ramón. Aquella noche, el grito del deportivismo se escuchó en toda la península. El gigante no solo había despertado; ahora llevaba corona. Sin embargo, Europa sigue siendo nuestra asignatura pendiente, esa cima que se nos resiste. En la Champions, volvimos a demostrar que podemos bailar con cualquiera. Goleamos al Molde, empatamos en Marsella y, en una noche para el recuerdo, tumbamos al Real Madrid por 1-0 en Riazor. Pero la fortuna, esa vieja caprichosa, nos cruzó en el playoff con el ogro alemán, el Bayern de Múnich. En una eliminatoria de infarto, donde llegamos a ganar 4-3 en la ida, caímos cruelmente en la tanda de penaltis en el Allianz Arena. Morimos en la orilla, sí, pero lo hicimos plantando cara al campeón, demostrando que este Dépor ya no tiene miedo a nadie. Al final de la temporada, la sensación es de un éxito abrumador. Hemos conquistado el reino de España, levantando una Liga y una Supercopa que saben a gloria. Hemos visto a nuestros canteranos, como David Mella y Yeremay, convertirse en estrellas mundiales, y a fichajes "Moneyball" como Igor Silva o Kukharevych rendir como auténticos galácticos. La eliminación europea duele, sí, pero solo sirve de combustible. El Secreto de Abegondo ya no es un secreto, es una advertencia. Hemos conquistado España; ahora, volvemos a por Europa. Y esta vez, no pediremos permiso. Temporada 6 Que alguien pare el mundo, que nos queremos bajar. O mejor no, que este viaje es demasiado bueno. La temporada 2028/29 ha terminado y la sensación que nos queda en el cuerpo es la de haber corrido una maratón a sprint, haber celebrado una boda y haber ido a un funeral, todo en el mismo día. Porque sí, amigos, en LaLiga hemos quedado terceros, a una distancia indecente del Barça que da hasta vergüenza ponerla en letra impresa. Pero que le pregunten a los culés quién les metió un 4-0 en Riazor. Spoiler: fuimos nosotros. La competición doméstica ha sido el peaje que hemos pagado por soñar. El desgaste de las noches europeas nos ha convertido en un equipo de Dr. Jekyll y Mr. Hyde. Capaces de golear 5-0 al Girona para, a la vuelta de la esquina, perder 0-3 contra ellos mismos. Una bipolaridad que nos ha alejado del título, pero que nos ha vuelto a meter en Champions por la puerta grande. ¿Terceros? Un mal menor para un equipo que tenía la cabeza en otra parte. Y esa otra parte, amigos, era Europa. ¡Bendita Europa! Lo de este equipo en la Champions League no ha sido una campaña, ha sido una epopeya, un cantar de gesta que los bardos recitarán en las tabernas de la Calle de la Estrella durante generaciones. La fase de grupos fue un aperitivo: 4-0 al Legia, 2-1 al Barça, 1-0 al Real Madrid... Los gigantes venían a Riazor y salían con la cartera vacía y un par de goles en la maleta. Luego, las eliminatorias. ¡Ay, las eliminatorias! Despachamos al Porto como quien se quita una pelusa. Y entonces, Anfield. Fuimos a ese estadio donde dicen que nunca caminarás solo, y salimos no solo caminando, sino bailando una muiñeira tras eliminar al Liverpool. A continuación, el Manchester City de Guardiola, con sus millones y su tiki-taka de diseño. Pues bien, se llevaron un 3-3 en su casa y una lección de coraje gallego. En semifinales, el destino nos puso delante al fantasma, al ogro, al Bayern de Múnich. Y esta vez, la historia fue nuestra. Les ganamos en Alemania y aguantamos en Riazor para meternos en la final. ¡LA FINAL DE LA CHAMPIONS! Que alguien pellizque a la Torre de Hércules, porque esto no podía ser verdad. La final en París contra el PSG fue una daga en el corazón. Un solitario gol nos dejó con la cara de tontos y la medalla de plata, que brilla, sí, pero pesa como una losa. Perdimos, qué se le va a hacer. Pero perdimos tras haber conquistado Europa. Y en medio de esta locura, la fábrica de Abegondo ha seguido produciendo a pleno rendimiento. A los ya consagrados Mella y Yeremay, se han sumado dos balas salidas de la cantera. Chechu, con la desfachatez de un juvenil, ha sido el pulmón de repuesto en el lateral. Y José, saliendo desde el banquillo, se ha hinchado a marcar goles (¡13!) con la frescura de quien no sabe lo que es el miedo. Así que sí, somos terceros en Liga. Somos subcampeones de Europa y de la Supercopa. Y qué. Hemos vuelto a poner a Coruña en el mapa. Hemos hecho temblar a los más grandes. Y hemos demostrado que, a veces, los sueños, aunque terminen con una lágrima en París, merecen la pena ser vividos. Que se preparen, porque el año que viene, volvemos a por lo que es nuestro. Y esta vez, no perdonaremos. Temporada 7 Afrontábamos la temporada con el doloroso recuerdo de la final aún en la retina y el cuchillo entre los dientes. La directiva, en un alarde de ambición (o de haberse tomado un par de licor cafés de más), nos pedía "Clasificar para la UEFA Europa League". Nosotros, teníamos la mira puesta en cotas más altas. El problema es que, este año, hemos descubierto que ser el segundo es el primer perdedor, y hemos sacado un máster en ello. En Liga, hemos sido la sombra de un Barça imperial que ha sumado 100 puntos. Quedar cuartos con 76 puntos sabe a poco después de haber sido campeones, pero nos devuelve a la Champions, que es lo mínimo que se le despacha a este equipo. La temporada ha sido un quiero y no puedo, un quiero ganar al Madrid (3-0 en casa, ¡qué gozada!) y un no puedo evitar perder puntos tontos contra equipos que deberían estar luchando por no bajar a Segunda a pescar con dinamita. En las copas, la historia se ha teñido de un azulgrana que ya empieza a ser indigesto. En la Supercopa de España, eliminados en semifinales por el Barça en los penaltis. En la Copa del Rey, más de lo mismo: semifinales y para casa contra el mismo verdugo. Parece que a Flick le hemos debido de quitar la plaza de aparcamiento en algún sitio, porque nos tiene tomada la matrícula. El único consuelo ha sido ver al chaval Bruno Fernández, nuestro fichaje para el mediocampo, erigirse como la estrella del torneo con una media de 7.72. Tenemos un nuevo mago en la ciudad. Pero la verdadera epopeya, y la mayor de las decepciones, ha vuelto a ser la Champions League. Hemos recorrido Europa como Atila, dejando un rastro de destrucción. Goleadas al Leipzig, al Athletic, al Beşiktaş... Eliminamos al Porto, al Barcelona (¡venganza!) en octavos, y al Manchester City de Guardiola en unos cuartos de final de infarto (¡8-4 en el global!). Llegamos a semifinales contra el Milan y, tras una exhibición en San Siro (4-4), nos plantamos en nuestra ¡SEGUNDA FINAL DE CHAMPIONS CONSECUTIVA! Y de nuevo, París. Y de nuevo, el PSG. Y de nuevo, la misma pesadilla. Un 2-0 que nos ha vuelto a dejar con la miel en los labios. Dos años seguidos siendo el novio plantado en el altar. Es para arrancarse el pelo a tiras. Hemos demostrado que somos uno de los mejores equipos del mundo, pero nos falta ese último paso, esa pizca de suerte o de mala leche para levantar la "Orejona". Volveremos, vaya si volveremos. Porque a cabezones no nos gana nadie. Temporada 8 Afrontábamos esta octava temporada con la resaca de dos finales de Champions. El objetivo, casi por inercia, era volver a pelear por todo. Nadie en Coruña, ni el más agorero de los druidas, podía imaginar que estábamos a punto de vivir una de las campañas más decepcionantes de la era José Ramón. El "Tsunami Blanquiazul" ha perdido fuerza y nos ha dejado varados en una orilla muy incómoda. Lo de este año en la competición doméstica ha sido un batacazo en toda regla. Hemos caído del trono a un desolador 5º puesto, fuera de los puestos de Champions League y clasificados por los pelos para la Europa League. La regularidad que nos hizo campeones se ha esfumado. Hemos sufrido derrotas sonrojantes contra los tres de arriba (0-2 vs Madrid, 1-2 vs Barça, 0-3 vs Atleti en casa) y hemos sido incapaces de dominar a equipos de la zona media. La sangría de puntos ha sido constante, un goteo lento que nos ha descolgado de la pelea por el título antes de Navidad. Ni siquiera los 13 goles de Zivkovic han podido maquillar una campaña liguera para el olvido. Por si el descalabro liguero fuera poco, en las copas hemos vuelto a chocar contra nuestros fantasmas. En la Supercopa, el Barça nos mandó a casa en semifinales. En la Copa del Rey, fue la UD Las Palmas quien nos humilló en cuarta ronda. Una eliminación tempranera e inaceptable que evidenció la falta de tensión competitiva del equipo en los torneos del KO. Solo en Europa este equipo ha recordado quién es. Hicimos una fase de grupos muy sólida, con victorias de prestigio como el 2-0 al Manchester United en Riazor. Superamos al Benfica en el playoff y nos plantamos en octavos de final de nuevo contra el United. Y ahí, en Old Trafford, se acabó el sueño. Caímos 3-1. A pesar de la eliminación, el rendimiento de los nuestros en Europa ha sido lo único salvable de la temporada. Chechu, con una media de 7,32, fue nuestro mejor hombre en la competición, y el joven Bruno Fernández, con 4 asistencias, demostró tener la calidad para estas grandes noches. La temporada nos deja varias lecturas preocupantes. El bloque que nos hizo campeones muestra síntomas de agotamiento. Jugadores clave han bajado su rendimiento y el equipo ha perdido esa chispa de invencibilidad. Sin embargo, en medio del desierto, han crecido flores. La consolidación de los canteranos Chechu y José como jugadores importantes y el impacto inmediato del fichaje Bruno Fernández son las únicas noticias a las que aferrarse. Han sido los jóvenes quienes han tirado del carro cuando los veteranos flaqueaban. En resumen, Míster, ha sido un año de cura de humildad. Hemos vuelto a la tierra de golpe. La caída en Liga es un aviso muy serio: o reaccionamos, o nuestro imperio puede desmoronarse. Toca hacer autocrítica, tomar decisiones difíciles y reconstruir la ambición de un equipo que parece haber perdido el hambre.

En el corazón vibrante de Estambul, donde el Bósforo separa dos continentes pero une una pasión inquebrantable, una leyenda regresa a casa. En el corazón vibrante de Estambul, donde el Bósforo separa dos continentes pero une una pasión inquebrantable, una leyenda regresa a casa. José María Gutiérrez "Guti" Hernández, el genio de la '14', vuelve al Vodafone Park, no para deleitar con su magia en el campo, sino para comandar desde el banquillo. Esta es la crónica de "El Retorno del Águila Negra", un proyecto forjado en el alma rebelde de Çarşı y en la ambición de un club nacido para atacar. El objetivo es claro y no admite medias tintas: restaurar el orden en Turquía derrocando a los eternos rivales para reconquistar la Superliga, y desde ahí, lanzar un asalto a la élite del continente. El rugido de las Águilas Negras debe volver a resonar con fuerza, no solo en Estambul, sino en cada estadio de Europa hasta alcanzar la gloria continental.